J’ai touché le ciel, j’ai laissé couler le sable
Le temps passe et il y a toujours, les mêmes amis à ma table
Il y a eu souvent des poings face à mes caresses
Mais je pardonne tous les faux frères, los traidores

Moi j’ai toujours combattu pour la même tribu
Les sans voix d’où qu’ils soient tous les frères de la rue
Punk rasta crête ou dreads, ça fait des années que je plaide
Et pour que j’m’arrête man, il faudra que t’attendes de m’voir dead

Aujourd’hui c’est chacun son combat
Chacun sa famille, chacun sa mafia
Ma millefa à moi c’est Paris, Kingston, Kinshasa
Ma millefa à moi c’est le sourire d’un p’tit frère d’où qu’il soit
J’ai trainé ma dalle sur le sol rouge de l’Afrique
Rêveur illégal anachronique
Un triptyque animal et des balles qui s’invitent
Au dernier bal du Babylone trafic

Pourtant j’ai grandi sur les dalles d’un périphérique
J’ai chassé dans les halles des nazis nostalgiques
J’étais un cheyenne socialement dyslexique
A la police mentale je suis toujours alergique

Aujourd’hui c’est chacun son combat
Chacun sa famille, chacun sa mafia
Ma millefa à moi c’est Paris, Kingston, Kinshasa
Ma millefa à moi c’est Tijuana, Santiago, Bogota

Aujourd’hui c’est chacun son combat
Chacun sa famille, chacun sa mafia
Ma millefa à moi c’est Paris, Kingston, Kinshasa
Ma millefa à moi c’est le sourire d’un p’tit frère d’où qu’il soit

J’ai trainé mes ranjos, balançé mes sales vannes
Dans les bars de Manille, dans les barrios d’La Havane
Je pense à tous mes vatos quand j’ai le vague à l’âme
Mes pinches mareos, victimes du macadam

Pourtant j’ai fait gueuler la taule, j’ai criave du ciment
J’ai bien joue mon rôle sans jamais être un truand
J’ai trimé, j’ai dealé ma colère et mon sang
A des multinationales qui confondent l’art et l’argent

Aujourd’hui c’est chacun son combat
Chacun sa famille, chacun sa mafia
Ma millefa à moi c’est Paris, Kingston, Kinshasa
Ma millefa à moi c’est le sourire d’un p’tit frère d’où qu’il soit
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Translation:
Today, everyone has their battles
Everyone their family, everyone their mafia
My turf is Paris, Kingston, Kinshasa
My turf is the smile of a little brother anywhere

I touched the sky, I let the sand flow through my fingers
Time passes and still I have the same friends at my table
My caresses were often confronted with fists
But I have forgiven all my false friends, the traitors

I have always fought for the same tribe
The voiceless, who are all brothers in the street
Punk, rasta, or dreads, I’ve been pleading for years
And if you want me to stop, you’ll have to wait to see me dead

Today, everyone has their battles
Everyone their family, everyone their mafia
My turf is Paris, Kingston, Kinshasa
My turf is the smile of a little brother anywhere
I dragged my weight on the red soil of Africa
An anachronistic illegal dreamer
An animal triptych and shot their way
At the last bullets of Babylon traffic

Yet I grew up on the streets of a ghetto
I hunted downtown new-style Nazis
I was a rebel, socially dyslexic
I am still allergic to the brainwashing police

Today, everyone has their battles
Everyone their family, everyone their mafia
My turf is Paris, Kingston, Kinshasa
My turf is Tijuana, Santiago, Bogotá

Today, everyone has their battles
Everyone their family, everyone their mafia
My turf is Paris, Kingston, Kinshasa
My turf is the smile of a little brother anywhere

I dragged my boots, swinging my dirty valves
In the bars of Manilla, in the barrios of Havana
I think of all my gang when I’m feeling down
My damn sicknesses, victims of a concrete jungle

Yet I did my time, I ate concrete
I have played my role without being a thief
I toiled, I dealt my anger and blood
At multinational companies that confuse art and money